"Forgotten Dreams", Stefan Zweig’s remarkable first published story (1900)

An elegant lady relaxing on the terrace of her magnificent mansion on the Riviera is called upon by a man she had known in her younger days. About to leave for America, he has come to ask her for an explanation of why she had decided to marry into money rather than take her chances with him back then.

Stefan Zweig’s first published story [1], a remarkable achievement by the 19-year-old author.

Translated specially for this site [2].

(2,100 words)

An e-book, with the original text in an annex, is available for downloading below.

The original text can also be seen here.

FORGOTTEN DREAMS

The villa overlooked the sea.

The richness of the salty sea air permeated the calm, dusky rows of pines; a light, steady breeze was playing about the orange trees and here and there was plucking off a colourful blossom, as if with careful fingers. Everything was shimmering in sharp, delineated contours and had become a luminous mosaic sunk into the deep blue azure of the sky: the sun-dappled horizon, the hills on which dainty houses gleamed like white pearls, a lighthouse miles away that rose up steeply into the sky like a candle. The sea, in which far off in the distance white flashes of glimmering sails of isolated ships could only occasionally be seen, was caressing with the agile flow of its waves the bottom of the stepped terrace over which the villa rose, extending ever deeper into the greenery of a vast, shadowy garden and losing itself in the calmness of a fairy-tale park.

The morning heat was beating down on the sleeping house from which a narrow gravel path ran like a white line to a cool vantage point below which the waves were rumbling in wild, unceasing assaults, here and there throwing up shimmering drops of water that sparkled in the glaring sunlight like rainbow-coloured diamonds. The bright rays of the sun were broken up by the pines, standing close together as if in familiar conversation, that partly kept them away from a broad Japanese umbrella on which gay figures were depicted in sharp, unusual colours.

A female figure was reclining in a straw lounge-chair in the shade of the umbrella, comfortably nestling her graceful form in the resilient wickerwork. A slender hand without any rings was hanging down as if forgotten, caressing with light, easy movements the gleaming, silky fur of a dog while the other hand was holding a book on which her dark eyes with their long black eyelashes were concentrating their uninterrupted attention, the suggestion of a restrained smile on her face. They were large, restless eyes, whose beauty was heightened by a subtly veiled glow. Overall, the strong, attractive effect created by that oval, sharply-cut face wasn’t quite natural and uniform, but was rather the refined highlighting of particular points of beauty that had been cultivated with careful, sensitive coquetry. The apparently disorderly tangle of fragrant, shimmering curls was the painstaking construction of an artist, and the quiet smile that quivered about her lips as she read, exposing the white, bare enamel of her teeth, was the result of several years of practice in front of a mirror that had now already become a fixed, unalterable habit.

There’s a quiet crackling in the sand.

She looks over at who’s coming along without changing her position, like a cat bathing in a dazzling, warm flood of sunlight that just lazily blinks its phosphorescent eyes without moving.

The footsteps approach quickly and a liveried servant is standing in front of her holding out a slim business card and then stepping back, waiting a little.
She reads the name with the expression of surprise that one has when greeted in the street by a stranger in a most familiar manner. For a moment little wrinkles dig in above the sharp black eyebrows, indicating intense reflection, and then suddenly a gleam plays over her whole face and the eyes flash with high-spirited brightness as she recalls long gone by, completely forgotten youthful days whose images the name has reawakened in her. Forms and dreams regain solidity and become as clear as reality.

"Oh, I see!" she suddenly exclaimed, turning towards the servant: "Monsieur would like to speak with me, of course."

The servant went away with quiet submissive steps. For a minute there was just silence, just the tireless wind softly singing in the treetops that were looming overhead full of heavy noontime gold.

And then suddenly there were supple footsteps echoing energetically on the gravel path, a long shadow running over to her feet, and a tall male figure was standing before her, who had briskly gotten up from her reclining chair.
They looked at each other in the eye. Then he quickly glanced at her elegant figure, while a soft, ironic smile was shining in her eyes.

"It’s really sweet of you to have thought of me," she began, holding out her slender, finely groomed hand that he respectfully brushed with his lips.

"Dear Madam, I’ll be honest with you because this is the first time we’ve met again for a long time and also, I fear, for long years to come. It’s quite by chance that I’m here, as the name of the owner of this manor, that I was enquiring about because of its splendid location, made me aware of your presence here. And so I’m really here with a certain guilty conscience."

"But no less welcome all the same, for I too couldn’t recall your name at first, although it was once rather important to me."

Now they were both smiling. The soft fragrance of their first half-concealed youthful love had awakened in them with all its intoxicating sweetness, like a dream about which one scornfully purses one’s lips on waking up although one would just like to relive it, to dream it again. The lovely dream of half-measures that one only dares to dream about and doesn’t dare to experience, that only hold out promise and don’t come true.

They continued to talk. But there was already a warmth in their voices, a tender intimacy that only that special kind of rosy, already half-faded secret can create. With soft words into which now and then a gay burst of laughter cast its rolling pearls they spoke of things past, of forgotten poems, of faded flowers, of lost and discarded ribbons, little tokens of love they’d given each other in that little town where they’d spent their youth. The old stories that had long been silent and covered with dust like forgotten sagas echoed in their hearts and were slowly, very slowly imbued with a wafting, weary solemnity; the fading memories of their bygone youthful love put a deep, almost sad seriousness into their conversation.

And his darkly melodic, ringing voice vibrated softly as he recounted: "Over there in America I learned that you were engaged when your marriage had probably already been consummated."

She didn’t answer anything. Her thoughts were ten years back into the past.

A sultry silence weighed on both of them for a few long moments.

And then she asked softly, in a very low voice: "What did you think of me then?"

He looked up in surprise.

"I can tell you frankly, for tomorrow I’m going back to my new country. I wasn’t angry with you; there weren’t any wild or hostile thoughts, for life had then already cooled the raging fires of my love down to a low-burning flame of sympathy. I didn’t understand you – I just pitied you."

A slight streak of dark red flashed across her cheeks and the gleam in her eyes became intense as she exclaimed excitedly: "Pity me? I don’t know why!"

"Because I thought of your future husband, that indolent fellow who was always obsessed by making money – please don’t contradict me, for I don’t at all want to offend your husband whom I’ve always respected – and because I thought of you, the girl you were when I left you. Because I couldn’t image how you, you so solitary, with your ideals, who had only contempt and irony for everyday life, could become the respectable wife of an ordinary man."

"And why would I have married him then, if all that were true?"

"I didn’t know for sure. Perhaps he possessed hidden qualities that superficially weren’t evident and that only began to appear in intimate relations. And that was the easy solution to the puzzle, for there was one thing I couldn’t and wouldn’t believe.”

"Which was?"

"That you would have taken him for his count’s title and his millions. That was the only impossibility for me."

It was as if she hadn’t heard the last phrase, for with her fingers held out in front of her, her dark-pink fingers gleaming in the sunlight like a purple shell, she was gazing far out to the veiled horizon where the sky dipped its pale blue cloak into the dark splendour of the waves.

He too was lost in deep thought and had almost forgotten his last words when she suddenly barely audibly said, turning away from him: "And yet that’s what it was!"

He looked in surprise, almost shocked, at her who in a slow, clearly artificially calm way had again settled down in her lounge chair and was continuing to talk in a calmly monotonous tone imbued with a quiet wistfulness, barely moving her lips:

"You hadn’t understand me back then when I was still the little girl with the shy words of a child, not even you who was so close to me. Perhaps I myself didn’t either. I still think about it often now and still don’t understand myself, for what do women still know of their miraculous girlish souls whose dreams are like delicate, slender white blossoms that the first breath of reality blows away? And I wasn’t like all the other girls who were dreaming of manly heroes in the force of their youth who would transform their longings into glowing happiness and their unspoken premonitions into blissful knowledge, who would bring them salvation from the uncertain, unclear, incomprehensible and yet palpable distress that cast its shadow over their girlish days, becoming ever more sombre, threatening and burdensome. I never went through all that – my dreams were directed elsewhere, towards the hidden grove that was lying behind the opaque mists of the future. My dreams were particular. I always used to dream of myself as a royal child like the ones in the fairy tales who play with sparkling, radiant gems, whose hands are plunged deep in the golden glow of fairyland treasures and whose flowing clothes are of extraordinary value. I dreamt of luxury and magnificence because that’s what I loved. The pleasure I experienced when my hands could roam over delicate, softly singing silks, when my fingers could plunge into the deep, dark down of heavy velvets as in a dream! I was happy when I could wear jewellery like little necklaces on my slender fingers trembling with pleasure, when white stones shimmered from the thick locks of my hair like pearls of foam: my highest ambition was to lie back in the soft seats of an elegant carriage. I was intoxicated then by artistic beauty that made me despise my real life. I hated myself when I was in my everyday clothes, modest and simple like a nun, and I often stayed at home for days because I was ashamed of my ordinariness; I hid in my narrow, ugly room; I, whose most beautiful dream was to live in solitude by the sea in a property that was both splendid and artistic, in shady green arcades of leaves where the baseness of the working day didn’t reach out its dirty claws, where there was rich peacefulness – almost like here. Then my husband made possible what my dreams wanted, and I married him precisely because he was able to do that."

She’s fallen silent and her face is glowing with bacchanalian beauty. The gleam in her eyes has become deep and menacing, and the redness of her cheeks is flaring ever hotter.

There’s a deep silence.

There’s just the monotonous, rhythmic tones of the gleaming waves down below that are throwing themselves against the steps of the terrace as if against a beloved breast.

Then he says quietly, as if to himself: "But love?"

She has heard what he said. A slight smile crosses her lips.

"Do you still have all your ideals, all those that you carried off with you into that distant world back then? Have they all remained with you undamaged, or have some died and withered away? Or weren’t they finally torn out of you and flung into the manure where thousands of wheels whose carriages were striving towards the goals of life crushed them down? Or haven’t you lost any?"

He nods bleakly and remains silent.

And suddenly he brings her hand to his lips and silently kisses it. Then he says in a heartfelt voice: "Farewell!"

She responds in kind to him vigorously and honestly. She feels no shame in having revealed her soul and her deepest secret to someone to whom she’s been a stranger for years. Smiling, she looks at him going away and thinks of the words he’d spoken about love, and the past again comes between her and the present with silent, inaudible steps. And suddenly she thinks that he could have guided her life, and her thoughts paint that bizarre idea in bright colours.

And slowly, very slowly, imperceptibly, the smile on her dreaming lips dies away....

VERGESSENE TRÄUME

Die Villa lag hart am Meer.
In den stillen, dämmerreichen Piniengängen atmete die satte Kraft der salzhaltigen Seeluft und eine leichte beständige Brise spielte um die Orangenbäume und streifte hie und da, wie mit vorsichtigen Fingern, eine farbenbunte Blüte herab. Die sonnenumglänzten Fernen, Hügel, aus denen zierliche Häuser wie weiße Perlen hervorblitzten, ein meilenweiter Leuchtturm, der einer Kerze gleich steil emporschoß, alles schimmerte in scharfen, abgegrenzten Konturen und war, ein leuchtendes Mosaik, in den tiefblauen Azur des Äthers eingesenkt. Das Meer, in das nur selten weit, weit in der Ferne, weiße Funken fielen, die schimmernden Segel von einsamen Schiffen, schmiegte sich mit der beweglichen Weise seiner Wogen an die Stufenterrasse an, von der sich die Villa erhob, um immer tiefer in das Grün eines weiten, schattendunklen Gartens zu steigen und sich dort in dem müden, märchenstillen Park zu verlieren.
Von dem schlafenden Hause, auf dem die Vormittagshitze lastete, lief ein schmaler, kiesbedeckter Weg wie eine weiße Linie zu dem kühlen Aussichtspunkte, unter dem die Wogen in wilden, unaufhörlichen Anstürmen grollten und hie und da schimmernde Wasseratome heraufstäubten, die beim grellen Sonnenlichte im regenbogenfunkelnden Glanz von Diamanten prahlten. Dort brachen sich die leuchtenden Sonnenpfeile teils an den Pinienwichseln, die dicht beisammen wie im vertrauten Gespräche standen, teils hielt sie ein weitausgespannter japanischer Schirm ab, auf dem lustige Gestalten mit scharfen, unangenehmen Farben festgehalten waren.
Innerhalb des Schattenbereiches dieses Schirmes lehnte in einem weichen Strohfauteuil eine Frauengestalt, die ihre schönen Formen wohlig in das nachgiebige Geflecht schmiegte. Die eine schmale, unberingte Hand hing wie vergessen herab und spielte mit leisem, behaglichem Schmeicheln in dem glitzernden Seidenfelle eines Hundes, während die andere ein Buch hielt, auf das die dunkeln, schwarzbewimperten Augen, in denen es wie ein verhaltenes Lächeln lag, ihre ununterbrochene Aufmerksamkeit konzentrierten. Es waren große, unruhige Augen, deren Schönheit noch ein matter verschleierter Glanz erhöhte. Überhaupt war die starke, anziehende Wirkung, die das ovale, scharfgeschnittene Gesicht ausübte, keine natürliche, einheitliche, sondern ein raffiniertes Hervorstechen einzelner Detailschönheiten, die mit besorgter, feinfühliger Koketterie gepflegt waren. Das anscheinend regellose Wirrnis der duftenden, schimmernden Locken war die mühevolle Konstruktion einer Künstlerin, und auch das leise Lächeln, das während des Lesens die Lippen umzitterte und dabei den weißen, blanken Schmelz der Zähne entblößte, war das Resultat einer mehrjährigen Spiegelprobe, aber jetzt schon zur festen, unablegbaren Gewohnheitskunst geworden.
Ein leises Knistern im Sande.
Sie sieht hin, ohne ihre Stellung zu ändern, wie eine Katze, die im blendenden warmflutenden Sonnenlichte gebadet liegt und nur träge mit den phosphorisierenden Augen dem Kommenden entgegenblinzelt.
Die Schritte kommen rasch näher und ein livrierter Diener steht vor ihr, um ihr eine schmale Visitkarte zu überreichen und dann ein wenig wartend zurückzutreten.
Sie liest den Namen mit dem Ausdrucke der Überraschung in den Zügen, den man hat, wenn man auf der Straße von einem Unbekannten in familiärster Weise begrüßt wird. Einen Augenblick graben sich kleine Falten oberhalb der scharfen, schwarzen Augenbrauen ein, die das angestrengte Nachdenken markieren, und dann plötzlich spielt ein fröhlicher Schimmer um das ganze Gesicht, die Augen blitzen in übermütiger Helligkeit, wie sie an längst verflogene, ganz und gar vergessene Jugendtage denkt, deren lichte Bilder der Name in ihr neu erweckt hat. Gestalten und Träume gewinnen wieder feste Formen und werden klar wie die Wirklichkeit.
»Ach so«, erinnerte sie sich plötzlich zum Diener gewandt, »der Herr möchte natürlich vorsprechen.«
Der Diener ging mit leisen devoten Schritten. Eine Minute war diese Stille, nur der nimmermüde Wind sang leise in den Gipfeln, die voll schweren Mittagsgoldes hingen.
Und dann plötzlich elastische Schritte, die energisch auf dem Kieswege hallten, ein langer Schatten, der bis zu ihren Füßen lief, und eine hohe Männergestalt stand vor ihr, die sich lebhaft von ihrem schwellenden Sitze erhoben hatte.
Zuerst begegneten sich ihre Augen. Er überflog mit einem raschen Blicke die Eleganz der Gestalt, während ihr leises ironisches Lächeln auch in den Augen aufleuchtete.
»Es ist wirklich lieb von Ihnen, daß Sie noch an mich gedacht haben«, begann sie, indem sie ihm die schmalschimmernde, feingepflegte Hand hinstreckte, die er ehrfürchtig mit den Lippen berührte.
»Gnädige Frau, ich will ehrlich mit Ihnen sein, weil dies ein Wiedersehen ist seit Jahren und auch, wie ich fürchte, –für lange Jahre. Es ist mehr ein Zufall, daß ich hierher gekommen bin, der Name des Besitzers dieses Schlosses, nach dem ich mich wegen seiner herrlichen Lage erkundigte, rief mir Ihre Anstalt wieder in den Sinn. Und so bin ich denn eigentlich als ein Schuldbewußter da.«
»Darum aber nicht minder willkommen, denn auch ich konnte mich nicht im ersten Moment an Ihre Existenz erinnern, obwohl sie einmal für mich ziemlich bedeutsam war.«
Jetzt lächelten beide. Der süße leichte Duft der ersten halbverschwiegenen Jugendliebe war mit seiner ganzen berauschenden Süßigkeit in ihnen erwacht wie ein Traum, über den man beim Erwachen verächtlich die Lippen verzieht, obwohl man wünscht, ihn noch einmal nur zu träumen, zu leben. Der schöne Traum der Halbheit, die nur wünscht und nicht zu fordern wagt, die nur verspricht und nicht gibt. –
Sie sprachen weiter. Aber es lag schon eine Herzlichkeit in den Stimmen, eine zärtliche Vertraulichkeit, wie sie nur ein so rosiges, schon halbverblaßtes Geheimnis gewähren kann. Mit leisen Worten, in die hie und da ein fröhliches Lachen seine rollenden Perlen warf, sprachen sie von vergangenen Dingen, von vergessenen Gedichten, verwelkten Blumen, verlorenen und vernichteten Schleifen, kleinen Liebeszeichen, die sie sich in der kleinen Stadt, in der sie damals ihre Jugend verbrachten, gegenseitig gegeben. Die alten Geschichten, die wie verschollene Sagen in ihren Herzen langverstummte, stauberstickte Glocken rührten, wurden langsam, ganz langsam von einer wehen, müden Feierlichkeit erfüllt, der Ausklang ihrer toten Jugendliebe legte in ihr Gespräch einen tiefen, fast traurigen Ernst. –
Und seine dunkelmelodisch klingende Stimme vibrierte leise, wie er erzählte: »In Amerika drüben bekam ich die Nachricht, daß Sie sich verlobt hätten, zu einer Zeit, wo die Heirat wohl schon vollzogen war.«
Sie antwortete nichts darauf. Ihre Gedanken waren zehn Jahre weiter zurück.
Einige lange Minuten lastete ein schwüles Schweigen auf beiden.
Und dann fragte sie leise, fast lautlos:
»Was haben Sie damals von mir gedacht?«
Er blickte überrascht auf.
»Ich kann es Ihnen ja offen sagen, denn morgen fahre ich wieder meiner neuen Heimat zu. –Ich habe Ihnen nicht gezürnt, nicht Augenblicke voll wirrer, feindlicher Entschlüsse gehabt, denn das Leben hatte schon damals die farbige Lohe der Liebe zu einer glimmenden Flamme der Sympathie erkaltet. Ich habe Sie nicht verstanden, nur –bedauert.«
Eine leichte dunkelrote Stelle flog über ihre Wangen und der Glanz ihrer Augen wurde intensiv, wie sie erregt ausrief:
»Mich bedauert! Ich wüßte nicht warum.«
»Weil ich an Ihren zukünftigen Gemahl dachte, den indolenten, immer erwerben wollenden Geldmenschen –widersprechen Sie mir nicht, ich will Ihren Mann, den ich immer geachtet habe, durchaus nicht beleidigen –und weil ich an Sie dachte, das Mädchen, wie ich es verlassen habe. Weil ich mir nicht das Bild denken konnte, wie Sie, die Einsame, Ideale, die für das Alltagsleben nur eine verächtliche Ironie gehabt, die ehrsame Frau eines gewöhnlichen Menschen werden konnten.«
»Und warum hätte ich ihn denn doch geheiratet, wenn dies alles sich so verhielte?«
»Ich wußte es nicht so genau. Vielleicht besaß er verborgene Vorzüge, die dem oberflächlichen Blicke entgehen und erst im intimen Verkehr zu leuchten beginnen. Und dies war mir dann des Rätsels leichte Lösung, denn eines konnte und wollte ich nicht glauben.«
»Das ist?«
»Daß sie ihn um seiner Grafenkrone und seiner Millionen genommen hätten. Das war mir die einzige Unmöglichkeit.«
Es war, als hätte sie das letzte überhört, denn sie blickte mit vorgehaltenen Fingern, die im Sonnenlichte in blutdunkelm Rosa wie eine Purpurmuschel erstrahlten, weit hinaus, weithin zum schleierumzogenen Horizonte, wo der Himmel sein blaßblaues Kleid in die dunkle Pracht der Wogen tauchte.
Auch er war in tiefen Gedanken verloren und hatte beinahe die letzten Worte vergessen, als sie plötzlich kaum vernehmlich, von ihm abgewendet, sagte:
»Und doch ist es so gewesen.«
Er sah überrascht, fast erschreckt zu ihr hin, die in langsamer, offenbar künstlicher Ruhe sich wieder in ihren Sessel niedergelassen hatte und mit einer stillen Wehmut monoton und die Lippen kaum bewegend weitersprach:
»Ihr habt mich damals keiner verstanden, als ich noch das kleine Mädchen mit den verschüchterten Kinderworten war, auch Sie nicht, der Sie mir so nah standen. Ich selbst vielleicht auch nicht. Ich denke jetzt noch oft daran und begreife mich nicht, denn was wissen noch Frauen von ihren wundergläubigen Mädchenseelen, deren Träume wie zarte, schmale, weiße Blüten sind, die der erste Hauch der Wirklichkeit verweht? Und ich war nicht wie alle die andern Mädchen, die von mannesmutigen, jugendkräftigen Helden träumten, die ihre suchende Sehnsucht zu leuchtendem Glücke, ihr stilles Ahnen zum beseligenden Wissen machen sollten und ihnen die Erlösung bringen von dem ungewissen, unklaren, nicht zu fassenden und doch fühlbaren Leid, das seinen Schatten über ihre Mädchentage wirft, und immer dunkler und drohender und lastender wird. Das habe ich nie gekannt, auf anderen Traumeskähnen steuerte meine Seele dem verborgenen Hain der Zukunft zu, der hinter den hüllenden Nebeln der kommenden Tage lag. Meine Träume waren eigen. Ich träumte mich immer als ein Königskind wie sie in den alten Märchenbüchern stehen, die mit funkelnden, strahlenschillernden Edelsteinen spielen, deren Hände sich im goldigen Glanz von Märchenschätzen versenken und deren wallende Kleider von unnennbaren Werten sind. –Ich träumte von Luxus und Pracht, weil ich beides liebte. Die Lust, wenn meine Hände über zitternde, leise singende Seide streifen durften, wenn meine Finger in den weichen, dunkelträumenden Daunen eines schweren Sammetstoffes wie im Schlafe liegen konnten! Ich war glücklich, wenn ich Schmuck an den schmalen Gliedern meiner von Freude zitternden Finger wie eine Kette tragen konnte, wenn weiße Steine aus der dichten Flut meines Haares wie Schaumperlen schimmerten, mein höchstes Ziel war es, in den weichen Sitzen eines eleganten Wagens zu ruhen. Ich war damals in einem Rausche von Kunstschönheit befangen, der mich mein wirkliches Leben verachten ließ. Ich haßte mich, wenn ich in meinen Alltagskleidern war, bescheiden und einfach wie eine Nonne und blieb oft tagelang zu Hause, weil ich mich vor mir selbst in meiner Gewöhnlichkeit schämte, ich versteckte mich in meinem engen, häßlichen Zimmer, ich, deren schönster Traum es war, allein am weiten Meere zu leben, in einem Eigentum, das prächtig ist und kunstvoll zugleich, in schattigen, grünen Laubgängen, wo nicht die Niedrigkeit des Werkeltags seine schmutzigen Krallen hinreckt, wo reicher Friede ist –fast so wie hier. Denn was meine Träume gewollt, hat mir mein Mann erfüllt, und eben weil er dies vermochte, ist er mein Gemahl geworden.«
Sie ist verstummt und ihr Gesicht ist von bacchantischer Schönheit umloht. Der Glanz in ihren Augen ist tief und drohend geworden, und das Rot der Wangen flammt immer heißer auf.
Es ist tiefe Stille.
Nur drunten der eintönige Rhythmensang der glitzernden Wellen, die sich an die Stufen der Terrasse werfen, wie an eine geliebte Brust.
Da sagt er leise, wie zu sich selbst:
»Aber die Liebe?«
Sie hat es gehört. Ein leichtes Lächeln zieht über ihre Lippen.
»Haben Sie heute noch alle Ihre Ideale, alle, die Sie damals in die ferne Welt trugen? Sind Ihnen alle geblieben, unverletzt, oder sind Ihnen einige gestorben, dahingewelkt? Oder hat man sie Ihnen nicht am Ende gewaltsam aus der Brust gerissen und in den Kot geschleudert, wo die Tausende von Rädern, deren Wagen zum Lebensziele strebten, sie zermalmt haben? Oder haben Sie keine verloren?«
Er nickt trübe und schweigt.
Und plötzlich führt er ihre Hand zu den Lippen, küßt sie stumm. Dann sagt er mit herzlicher Stimme:
»Leben Sie wohl!«
Sie erwidert es ihm kräftig und ehrlich. Sie fühlt keine Scham, daß sie einem Menschen, dem sie durch Jahre fremd war, ihr tiefstes Geheimnis entschleiert und ihre Seele gezeigt. Lächelnd sieht sie ihm nach und denkt an die Worte, die er von der Liebe gesprochen, und die Vergangenheit stellt sich wieder mit leisen, unhörbaren Schritten zwischen sie und die Gegenwart. Und plötzlich denkt sie, daß jener ihr Leben hätte leiten können, und die Gedanken malen in Farben diesen bizarren Einfall aus.
Und langsam, langsam, ganz unmerklich, stirbt das Lächeln auf ihren träumenden Lippen ...

Forgotten Dreams (e-book)